Luz apagada, pestanas acesas. Você toca em uma cicatriz em forma de estrela e lembra-se que há não muito tempo atrás, você veio ao mundo para virá-lo de ponta cabeça.
Tateando cada uma das cinco pontas da estrela você recorda que costumava olhar para os seus dedos dos pés e achava engraçada a forma que eles ficavam estáticos, duros, tensos a cada dois metros porque você acabou de aprender a andar.
Você escorrega, lá se vai o seu primeiro sonho. Leva um empurrão, tchau, segundo. Tropeçou no terceiro. Vacila novamente, o quarto. Você imagina se é sábio continuar contando enquanto eles caem, então, você vira a cabeça para frente e tenta fixar o olhar para continuar caminhando adiante.
Tateando a cicatriz de lua minguante, perto do bolso onde tem uns míseros trocados, você recorda que costumava olhar para os seus dedos dos pés e achava engraçada a forma que eles ficavam estáticos, duros, tensos a cada dois metros, porque você acabou de desaprender a andar.
Uma noite. Uma noite dessas, uma noite qualquer. Luz apagada, você não consegue fechar as pestanas. Fogo extinto, você não sente frio, você não sente nada além de que é melhor não cutucar os sonhos antigos. Pois, o tempo cura todos os sonhos, até os maiores e são exatamente esses que viram cicatrizes.
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