"Meu nome? Pouco importa, sou só um fiapo de um novelo de lã, um fragmento de uma poesia perdida entre as folhas d’um caderno, sou a pena de um pássaro que ao decolar de um voou caiu e a peça do quebra cabeça perdida debaixo no guarda roupa. Sou apenas um pedaço de folha de outono que outrora fazia parte de um belo arvoredo que batia o sol. E com esses mesmos estilhaços sou a saudade. A saudade de um dia ter ralado os joelhos e as lágrimas que um dia foram enxugadas pelas mãos machucadas, sou a criança que emendou ponta a ponta um sorriso ao ganhar um brinquedo e se desfez em lágrimas ao vê-lo quebrado. Sou, só sou. Sou o que não devo e o que nunca hei de ser, sou estilhaços e pincéis sujos de tintas, sou a poesia incompleta que no fim não terá ponto final, porque ainda hei de viver o certo que do errado faz falta. E no final de tudo, eu hei de dizer, que só se restara reticências, porque jamais irei eu falar do que sou, ou fui…"
— Pedro Igor F.
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